Hacia mucho que no me sentaba aquí con las increíbles ganas de escribir una historia con final feliz. O al menos con un comienzo que así lo sea. Una comedia en donde la risa inunde las almas y los sueños hagan despertar a los desprevenidos seres naranjas.
Camino diez pasos y me arrepiento en el tercero. Por que temo ser herida bajo la daga del infierno. Pero si uno analiza mi situación diría que el edén tampoco es mi lugar. Sino este mundo turquesa de cielos oscuros con cantos de pájaros dorados que piden a gritos ser liberados. Me siento uno de ellos, encerrada en una jaula de oro y plata, bajo el cuidado de aquel ente extraño que camina encorvado, mirando la vida pasada frente a sus ojos como algo ajeno a él.
Y no sé si me cuida o es sólo me sensación de querer ser amada. No sé qué es, pero me juego a tirarme a esa pileta rebalsada de elusiones rotas con flores de nácar. Ilusionada, feliz, insulsamente sana. Tranquila, dormida, ajeada, lookeada para parecer más de lo que soy. La felicidad es algo aparente en la vida de la gente. Algo que vive fingiendo ser, para recordar lo que quiere olvidar. Por que de aquello que se vive es de aquello que se recuerda, no es eso que se olvida en un cajón por la tarde, sino que es aquello que tiene mas de la mitad de los sueños cumplidos.
Pero si así fuese todo sería tan simple, que sería aburrido pensarlo así. Por lo que pretendo ser la felicidad sin ninguna idea de azar. Pretendo ser un ente sin piernas que vaga flotando en un mundo transparente lleno de nada, con tanta vegetación que pareciese amor. La verdad que no pretendo nada más que ser feliz. Y a veces pareciera que me ilusiona sin forma, pero a veces pareciese que no, que podría ser, que debo confiar, que debo querer, que debo. Que quiero que quiero quiero quiero. Pero temo al temer no ser correspondida. Pero temo, tanto mas de lo que quiero que callo y siento, punzante, lastimoso, ladrido de perro, que me dice que no debo, que no debe ser así que me debo permitir ser quien soy, cuando sea donde quiera por que quiero.
Camino diez pasos y me arrepiento en el tercero. Por que temo ser herida bajo la daga del infierno. Pero si uno analiza mi situación diría que el edén tampoco es mi lugar. Sino este mundo turquesa de cielos oscuros con cantos de pájaros dorados que piden a gritos ser liberados. Me siento uno de ellos, encerrada en una jaula de oro y plata, bajo el cuidado de aquel ente extraño que camina encorvado, mirando la vida pasada frente a sus ojos como algo ajeno a él.
Y no sé si me cuida o es sólo me sensación de querer ser amada. No sé qué es, pero me juego a tirarme a esa pileta rebalsada de elusiones rotas con flores de nácar. Ilusionada, feliz, insulsamente sana. Tranquila, dormida, ajeada, lookeada para parecer más de lo que soy. La felicidad es algo aparente en la vida de la gente. Algo que vive fingiendo ser, para recordar lo que quiere olvidar. Por que de aquello que se vive es de aquello que se recuerda, no es eso que se olvida en un cajón por la tarde, sino que es aquello que tiene mas de la mitad de los sueños cumplidos.
Pero si así fuese todo sería tan simple, que sería aburrido pensarlo así. Por lo que pretendo ser la felicidad sin ninguna idea de azar. Pretendo ser un ente sin piernas que vaga flotando en un mundo transparente lleno de nada, con tanta vegetación que pareciese amor. La verdad que no pretendo nada más que ser feliz. Y a veces pareciera que me ilusiona sin forma, pero a veces pareciese que no, que podría ser, que debo confiar, que debo querer, que debo. Que quiero que quiero quiero quiero. Pero temo al temer no ser correspondida. Pero temo, tanto mas de lo que quiero que callo y siento, punzante, lastimoso, ladrido de perro, que me dice que no debo, que no debe ser así que me debo permitir ser quien soy, cuando sea donde quiera por que quiero.
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