Arrabal

Como camina la mujer que te ama.
como se agita cuando llega a tu encuentro.
(...)

y me quede pensando varias veces en como suena aquello normal que no vale la pena llorar.
Un arrabal. En algún momento de mis días me la pasaba analizando esa letra. Eso que me hacia llorar de la canción. Eso tan profundo como irónico de esa canción. La doble intencionalidad de esas palabras. Esas palabras que te dicen que no la dejes ir. Por que ella aleja el mal, el mal puro. Como tardar en darte cuenta que las palabras son las menos llantosas del mundo. Cuando podes llegar a ver las cosas como de verdad son? despues de tanto, tanto, tanto escuchar la misma letra. Las palabras se comienzan a sentir diferentes. Comienzan a ser un sonido en tu ambiente. Comienzan a ser un pequeño murmullo en el fondo de tus pensamiento. La tarareas cuando salís de tu casa y te vas así a divagar por algún arrabal. Interesante cuando de pronto una palabra de aquel susurro te llega a los oidos y comenzas a ver el camino a tu alrededor de diferente manera. Con otros colores. Y entendes la ironia de las palabras. Constantes. Llenas de algo que no sabés bien que es. Pero no importa. Entendés.

Ella es una mujer normal, ella no es una mujer para llorar.

no hay titulo que pueda decir.

Su nombre era… miento. Su nombre es lo menos importante. No es necesario saberlo para poder entender lo que les voy a narrar. No importa su edad, no importa su aspecto, no importa su sexo. No importa absolutamente nada. Por que lo que les voy a contar le corresponde a todos y a cada uno de nosotros.
Quien lee, por lo general, en algún momento escribió. Es la necesidad del poeta. Es la necesidad de aquellos lectores adictos a las letras. Pero no todo el que escribe lee. Por lo general suele pasar al revés. Y esta persona, que no importa ni quien es, ni como es, ni qué le gusta, era uno de estos seres despectivamente llamados *raros*.
No lee, pero sí escribe. Apenas copia de un papel a otro lo que escucho. Y aprende letra a letra lo que escribe y cree inventar. No sabe que es escribir por que no sabe lo que es leer, de tanto oir, mi persona poco importante, tomado como espejo de tantas otras, copia y sella todos los libros ya leidos. Todo aquello que alguna vez leyó.
Ella calcula letra a letra. No busca en diccionarios y utiliza las palabras más ordinarias en cuentos insulsos, creyéndose parte de un gran mundo. A él le falta una parte de si mismo, se avergüenza de ella misma. Se desploma frente a los pies de grandes autores de libros no inventados por que cree que así puede apenas acercarse a su pluma.
Pero solo logra ser uno de los engranajes de aquellas maquinarias de producción en masa, de personas ordinarias, que pasan sus ojos por las páginas sin de veras estar leyendo.

-

colores

netamente ellos

llantos

...

te qiero en naranja

De vuelta me fije si habia algo q aun qedaba ahi. Y sentí lo mismo que el primer día que lo vi. Dolor. Mucho. Ganas de explotar en mi misma. Fue la fortaleza inventada por mi misma. Las mentira que me dije cada mañana. Y hoy, decidí volver a probar, para entender si, efetivamente, es imposible aprender. 

Al final somos iguales, pero no lo quiero decir. Prefiero olvidar, hasta, talvez, salir corriendo. Después de casi un año me metí, confieso que nuevamente me metí, para ver mi reacción. Hay una única persona que no superé. Una sóla. Arañas y musas de heladas yemas. Fueron todas iguales, son todas iguales. Ella distinta para mi. Igual a todas. Y no huele a jazmín, no. Huele a café y chocolates. 

Quemados.

solo me quede con una frase de todas las que lei...

*follow my steps and you will find, i know your ways and blow your mind...* 

'¿puedo preguntarte algo que nunca hice? - le dice Wendy una mañana a su esposo - ¿Puedo preguntarte que pensaste aquel día en el que un mal recuerdo se apoderó de tu mente? ¿Puedo? Estabamos en la plaza, quería un alfajor, quería uno. Pero en realidad quería que me cuentes. Era sólo una excusa, pero me compraste otro. Y me quede con la duda. Hara unos meses por primera vez fuimos. Acaso, ¿olvidaste? o ¿superaste?. 

El se quedo pensativo, mirando al mar. La tomo de las manos y se largo a llorar en canción.'

mi regalo

simples lineas q forman un dibujo. quiero no crecer. Dejame pertenecer a un mundo en donde las personas se mantienen niños. Por siempre. Perdoname

lloré

Quiero dejar de ser mala. Me siento mala. Quiero dejar de hacer mal. Me siento mal. Este es mi regalo de disculpa. No me sale otra cosa, lo hice hace tiempo. No me sale ahora. Quiero dejar de llorar. Basta. No más.
¿Por qué? Estoy dudando de la existencia de este lugar. Creo que tengo que crecer. Neverland no existe. Tal vez sí lo hizo tiempo atrás. Pero al parecer llego el momento de dejarlo atrás. Me lastima. Seran las imágenes las que me ayuden a mantener mi parte de niña? Al parecer hay un lugar en donde las personas son adultas algún día y los niños no los son para siempre. Me veo en la obligación de crecer. Justo yo.

*negro y blanco*

link.

*break*

Jugue un rato en mi cabeza y me tente a cambiar de programa. A ver de que era capaz con el otro, sin nada de nada. Sin fotografías, sin nada más que vectores. Pero evidentemente no fue el día y los cuadraditos ganaron y sigo con lo mismo. Las tijeras cortan y no me desligo de aquello de lo que estoy atada de pies y cabeza.
Es ficcion. Tal vez. Para mi es tan real como que las agujas del reloj giran hacia la derecha (era así, no?). Mis sentimientos son realides y son las reales como que mi hermana está completamente dormida.
Definitivamente los colores no son lo mio. Evidentemente no lo son. Ni más ni menos. Ni los fríos, ni los tibios, ni los tierras. Los grises. Un toque de color a aquello que no deja de ser gris. Qué significa el gris, bla?. Vos que hablas de la psicología del color?
Es un color el gris? Un valor? La ausencia de él?. Dependiendo de cuan gris sea, será mayor el llanto acumulado en un persona?. Y si se es blanco? qué quiere decir? Qué el llanto se terminó de asumir y la carga es más liviana? O que se logro ocultar dentro de las mismas lágrimas?. Bla, por favor, necesito una solución.
Basta de mentiras. Con patas cortas, rapido. Escapa. Ella con los cabellos al viento. En la soledad. Sola. Yo no. No. No, estoy sóla. Levante la mano.

sonreir

*me parece tan común el azul*
.que quiere decir sonreir, si ella es quien puede vivir del amor.

releer

nunca las palabras me había devuelto al enojo. Me enoje de vuelta con ella. Quien quiera que sea, ella vuelve a mi. Me invande en los sueños. Ojala se la lleve el viento. Que vuelen las palabras y que se pierda corriendolas. Nunca aprenderá a hablar si no se anima a expresar. Si no se anima a decir aca estoy. Si no te animas a estar. Cielo, ella es Cielo. Flora y Fauna. Cielo.

Nunca me había recordado un enojo, un escrito. Llantos, lágrimas, sonrisas, fríos, nunca enojos. Será que no soy de enojarme, pero cuando algo toca aquello que es tuyo. Cuando algo intenta interponerse por un instante, de alguna manera el enojo sale.

Defendiendo a aquello que uno ama. Aquella persona que camina a tu lado todas las mañanas.

auch!

A ver. Parece que cuando uno siente, siente enojo. Yo siento rabia. Rabia, como una cosa q sube lentamente por la garganta y se deja estar hasta que se deja explotar. No copien las palabras. Pertener a un grupo de originales fotografías en donde la verguenza no hace más que opacarte. Sin darte a conocer y no dejar que los demás te quieran. Copia palabras, copia fotografías, imágenes, recuerdos ajenos los hace propios. Creyendo así llegar a quién de verdad la anima. A quién la inspira, sin nunca poder mostrarselo. Por más que se lo diga.

- Ella esta tan asustada que quiere parecerce más al otro. Y por primera vez eso me enojó -

sleep

solo quiero descanzar en los pies de mi arbol.

negro.

dreadfulday.

llore

(callada sin decirle a nadie q lagrimeaba de emosion)

mariposa

a ella yo la adoro. A ella la llamo cada mañana con mis cantos. Ella es especial, pero no lo sabe. Ella fue de la primera persona que temí. Fue la única persona a la cual quise odiar, al menos por un instante. Por que, inconcinetemente, o tal vez no, se volaba de mis manos sin decirme a donde ir. Se acostaba pensando que podía con él. Escribia las poesías que yo no podía recitar leia los cuentos que yo nunca me atrevería a nombrar. Y enamoraba. Enamora. Ella, con ojos de avellana y manos delicadas acaricia, toma todo aquello que se le presenta, como propio. De ella. Soy de ella. Somos de ella. Y ella no lo sabe. Pobre muchacha de nombre imaginario. Pobre. Clama a gritos que no la dejen sola sin darse cuenta que somos abejas a la miel. (...)

no leas.

debo tener algo de masoquista.

No hay tiempo y me siento en Havanna a ver como la gente se ama. Se quiso, se odia. La odio. Con mi corazón más alla de la garganta. Dejama sentir que la odio con mi vida y más. No oido. NO merece odio. Merece nada más que lo que tiene.

Nunca sabrás el nombre de aquella amiga de hielo, aquel angel desnudo. Aquella bella durmiente de cabellos largos y mejillas coloradas. 

Con frío. 

fauna

A ver. Cómo empezar. Lo escribo aca por que es lugar más lejano a que ella lo lea. Ella es una persona especial para mi. Es una persona que se parece bastante a mi, sólo que con tres años más y con un nombre imaginario que empieza con F y un aroma a Jazmín que vaya uno a saber por qué se desprende de su cabello.

Le gusta escribir y le gusta narrar pero es bastante más tímida que yo. Bah!. Es la timidez como yo hace unos años. Hara un año, dos años, tres años. Ella a mi edad, era yo a los 16. No es inamdurez, más que nada es 'incapicidad para creer que uno crece'. No es que yo sí quiera crecer, pero al menos, desde hace un año, se que lo debo hacer, y no queda otra y si me encierro en la cuestión del no crecimiento, termino sufriendo cada año de mi vida. No vale la pena.

Fauna. Amante de los animales. Amante de la escritura. Escribe pero nadie ve lo que ella narra. Sabe de poesía, creo que eso me asusta demasiado. Sabe de poesía y sabe de poemas, sabe enamorarlos con sólo mostrar su nariz. Su aroma a Jazmín es la musa de todos los Poetas. Acaso ¿mi poeta? ¿Qué es la posesion de una persona?

Las personas no se poseen. Es díficil decir que alguien es de otro alguien. Personalmente, no me gusta. No me gusta por que me siento en la imposibilidad de ser de otra persona. Quiero ser hija, novia, amiga, madre, tía, demases. Pero ser de todos y no ser de nadie. Ella, en cambio, es lo opuesto. Se dió a pertenecer a los demás. Se olvidó que existía ella misma y se regaló por una buena estrofa de canción, por un párrafo de un cuento de hadas. Y compró también a varios, pero ninguno le hizo el bien que ella esperaba.

Me sentí celosa de ella. Me enoje con ella. Ser la competencia de un hada es imposible. Ser la competencia de un ser tan hermoso. Imposible. No sobrevivir. ¿Por qué lo hizo?. ¿Acaso no vuelve a visitarme por que cree que no la quiero? ¿No ve mi admiración? ¿No se da cuenta que la extraño?

Que ganas de 'no más con vos del otro lado del monitor' sentí. Pero calmé al ver su teléfono en mi pantalla de color blanca. Un llamado avisando que no olvidó. Que pretende crecer, al fin, con esfuerzo, pretende crecer. Paso a paso. Que necesita ayuda para hacerlo. Pero debe hacerlo. Por que está sola, sin más que ella. Sin más que un cuaderno de hojas lisas y de colores escribe canciones que, tal vez, un día, alguien cante.

Amor.

Fauna & Flora.

poeta

Que lindo leer poesia al despertar de un sueño rosado. 

Que lindo leer. 

Quiero leer más de mi poeta azulado. 

Amo a mi poeta colorinche

siempre

tanto tiempo paso. Tanto desde la última vez que escribi. De verdad que paso tanto?. Por qué paso?. Por qué? Por qué me pasa? Por qué spy así?. No quiero más berrinches en mi estómago. No quiero. Sólo quiero que me ame. Sólo quiero que me deje ser suya de nuevo.Ser de él para siempre. Que me deje abrazarlo hasta siempre. Que me deje quererlo, cuidarlo, tenerlo por siempre. Existe esa palabra? ¿Para siempre? ¿Existe esa expresión? ¿o se perdió ya? 

Yo creo que quedan por siempre las cosas. Lo creo. No lo creía, pero aprendí que sí creo. Creo que pasa para siempre. Por siempre. LA cosas lindas. Allí. Siempre. Sin terminar. Terminadas. 

No quiero pensar en un final. No todo tiene que tener final. No quiero todo con final. Quiero que nada termine. Me das un lugar en donde no terminar más? ¿Me regalas una gota de aquel de aquel elixir del NO final? 

(no te des cuenta de que escribo... solo un hgris)

(mancha gris)

poetisa

es todo tan verde y amarillo

y hasta dentro de unos días no lo había entendido.

ingenua poetisa.

Habla con el poeta.

(que no se da cuenta que lo es)

(que intenta ocuultar sus raices)

(que intenta cerrar los ojos a las palabras)

(pero que no sabe como ocultarlas)

(y solo le brotan)

(de los labios...

 de su boca. 

de sus manos

de su música.

de él