es todo tan verde y amarillo
y hasta dentro de unos días no lo había entendido.
ingenua poetisa.
Habla con el poeta.
(que no se da cuenta que lo es)
(que intenta ocuultar sus raices)
(que intenta cerrar los ojos a las palabras)
(pero que no sabe como ocultarlas)
(y solo le brotan)
(de los labios...
de su boca.
de sus manos
de su música.
de él
2 comentarios:
Esa imagen la tengo vista.. del flog creo.
Pero lo que escribiste es diferente, me parece. Me gusta, sobre todo la conclusión (tanto en la poesía como en la vida, siempre hay un "él" dando vueltas, no?)
Bueno, gracias por pasar :)
Nos estamos leyendo.
Desireé
si me dieses vuelta la piel de buenhombre verías al poeta que fuí antes, pero ya sin ánimos de inalcanzar una musa, si no, de estas burbujas a esta parte, vivir junto a ella.
y no tengo más dioza que la luna para, en silencio, bañarte de mis besos-poesía chiquitos.
diminutos.
secretos.
shhh...
estamos numiendo...
shhh...
shh...
leand.
.*
Publicar un comentario